Бывает так, что хочется говорить. То шепотом, то высвобождая ком в горле орать в душной комнате, ударяя звуком старые стены.

Отчаяно хочется чтобы кто-то был рядом, но не хочется видеть никого, и даже сама мысль что тебя кто-то может увидеть и что-то тебе сказать вселяет страх.

Замкнувшись безконечно на себе, ты иногда смотришь на эту реальность, что тебя окружает. Пытаешься понять, что в ней не изменяется. Ищешь постоянный элемент.

Все вокруг плывет, очертания с трудом можно назвать четкими, преобладание черного и мутно зеленого добивает, но с этим почему-то ничего нельзя сделать.

Ты идешь куда-то, все силы разума бросаяна то, чтобы просто не стоять. Левая нога вперед. Правая нога вперед. И так дальше, пока не будет поворота. Поворот. Не стоять, идти...

Идешь по городу и злишься, то на людей, то на себя. Пытаешься понять что же не так. Если бы получилось себя пожалеть и поплакать может быть стало легче. Нельзя. Люди, увидев что ты плачешь... нет, нельзя плакать.

Начинаешь монотонно себе что-то вдалбливать в голову, параллельно строя план, что же сейчас делать.

Перебираешь все варианты по одному и откидываешь сразу, как только что-то не клеится. Ты все равно ничего не придумаешь, но сейчас ты просто хочешь уйти от того, что внутри. Бессильно ударяешь в плотную черную массу где-то в стороне, а может и впереди, ты уже не знаешь где оно и где ты. Ударяешь и ломаешьсЯ, проваливаясь в мутную черноту, а она обволакивает тебя неприятным теплом и ужасом, а ты не знаешь как выбраться.

В это время ты все продолжаешь идти по оживленной улице, иногда налетая на людей и поклиная их, но уже через мгновение забываешь о каждом из них и о них всех вместе. Они могут тебя только злить, они как эта черная масса, в которой ты уже весь.

Если тебе повезет, придут тучи и начнется дождь, убивая потихоньку все, что тебя злит. Мокрые капли прохладного дождя падают на лицо и на куртку, а ты смеешься или просто дышишь, дышишь свободой и прохладой, очищаясь от этого всего, что было мгновение назад, от всего, что тебе было неприятно, от грязи.

Легкий порыв свежего воздуха, сладкий запах дождя почти неуловимый, где-то на кончике носа. Счастье совсем близко и уже ничего не нужно, точнее все есть и ничего не держит и не влечет, ты просто есть и тебе хорошо. И ты это знаешь.

Поднимаешь теплые руки к лицу и полседним движением снимаешь маску, защитный шлем, который успел накинуть в последнюю секунду перед боем. Маска, сейчас даже не заметная, растворяется в каплях дождя и в лучах свежего молодого солнца, отряхаешь руки и вот ты и солнце. И больше ничего.

В этот момент ты не думаешь о смысле жизни, ты не ждешь, что бы кто-то появился рядом. Стоишь. Смотришь спокойно и счастливо на небо, солнце, зеленые едва появившиеся листья на деревьях. Чистота. Первозданность. Поток воды на асфальте. Белые пушистые облака, играющие с солнцем. Птицы... летят высоко и невозможно близко и ты даже знаешь, что они чувствуют...

Прощай, все то, что держит и да здравствует свобода.

<<< вЕРНутЬсЯ нА ГлАвнУю стРАНиЦу